Algunos/as, habréis observado el giro que está dando la ventana del Facebook Yo soy de Luesia. Vamos a potenciar lo que podemos llamar la recuperación y conservación de la Historia Social, la historia de la gente corriente: la vida en los Barrios, historias personales… y encajan perfectamente las vidas de luesianos y luesianas, que abandonaron su pueblo voluntaria o involuntariamente, por necesidad o por miedo… rumbo a otros destinos desconocidos.
Este testimonio es un ejemplo y hay otros muchos.
Hoy, tengo el honor de compartir un precioso escrito que rezuma dignidad. Un texto donde las emociones y a veces la dureza, inundan cada línea y las lágrimas emborronan los renglones.
Un relato de amor de una hija a su padre, que quiere, valora y recuerda. Es un homenaje entrañable, sosegado, sereno, sin ruido... propio, de la gente buena, de la buena gente.
Los humanos somos capaces de lo mejor y de lo peor… La sensibilidad y delicadeza de este texto, es un grito de concordia, mostrando en el cariñoso recuerdo al bueno y callado de Felipe y familia, que otro mundo es posible.
¡Orgullo de hija! ¡Orgullo de padre!
Muchas gracias Maite, Maite Ojer, Maite Montañés.
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𝚄𝙽𝙰 𝙷𝙸𝚂𝚃𝙾𝚁𝙸𝙰 𝙳𝙴 𝚂𝚄𝙿𝙴𝚁𝙰𝙲𝙸Ó𝙽.
𝚁𝚎𝚌𝚘𝚛𝚍𝚊𝚗𝚍𝚘 𝚊 𝚖𝚒 𝚙𝚊𝚍𝚛𝚎 𝚌𝚘𝚗 𝚝𝚘𝚍𝚊 𝚖𝚒 𝚐𝚛𝚊𝚝𝚒𝚝𝚞𝚍 𝚢 𝚖𝚒 𝚌𝚊𝚛𝚒𝚗𝚘…
𝙲𝚞𝚊𝚗𝚍𝚘 𝙰𝚕𝚏𝚘𝚗𝚜𝚘 𝚖𝚎 𝚙𝚒𝚍𝚒ó 𝚚𝚞𝚎 𝚎𝚜𝚌𝚛𝚒𝚋𝚒𝚎𝚛𝚊 𝚞𝚗 𝚊𝚛𝚝í𝚌𝚞𝚕𝚘, 𝚖𝚎 𝚚𝚞𝚎𝚍é 𝚍𝚎𝚜𝚌𝚘𝚗𝚌𝚎𝚛𝚝𝚊𝚍𝚊. 𝙽𝚘 𝚜𝚊𝚋í𝚊 𝚖𝚞𝚢 𝚋𝚒𝚎𝚗 𝚙𝚘𝚛 𝚍ó𝚗𝚍𝚎 𝚎𝚖𝚙𝚎𝚣𝚊𝚛, 𝚌ó𝚖𝚘 𝚘𝚛𝚍𝚎𝚗𝚊𝚛 𝚝𝚊𝚗𝚝𝚘𝚜 𝚛𝚎𝚌𝚞𝚎𝚛𝚍𝚘𝚜, 𝚝𝚊𝚗𝚝𝚊𝚜 𝚎𝚖𝚘𝚌𝚒𝚘𝚗𝚎𝚜. 𝙿𝚎𝚛𝚘 𝚙𝚛𝚘𝚗𝚝𝚘 𝚌𝚘𝚖𝚙𝚛𝚎𝚗𝚍í 𝚚𝚞𝚎 𝚎𝚜𝚝𝚊 𝚎𝚛𝚊 𝚞𝚗𝚊 𝚘𝚙𝚘𝚛𝚝𝚞𝚗𝚒𝚍𝚊𝚍 𝚚𝚞𝚎 𝚗𝚘 𝚙𝚘𝚍í𝚊 𝚍𝚎𝚓𝚊𝚛 𝚙𝚊𝚜𝚊𝚛: 𝚕𝚊 𝚍𝚎 𝚑𝚘𝚗𝚛𝚊𝚛 𝚕𝚊 𝚖𝚎𝚖𝚘𝚛𝚒𝚊 𝚢 𝚎𝚕 𝚕𝚎𝚐𝚊𝚍𝚘 𝚍𝚎 𝚖𝚒𝚜 𝚙𝚊𝚍𝚛𝚎𝚜, 𝚎𝚗 𝚙𝚊𝚛𝚝𝚒𝚌𝚞𝚕𝚊𝚛 𝚍𝚎 𝚞𝚗 𝚑𝚘𝚖𝚋𝚛𝚎 𝚚𝚞𝚎 𝚏𝚞𝚎 𝚐𝚛𝚊𝚗𝚍𝚎 𝚗𝚘 𝚙𝚘𝚛 𝚕𝚘 𝚚𝚞𝚎 𝚝𝚞𝚟𝚘, 𝚜𝚒𝚗𝚘 𝚙𝚘𝚛 𝚕𝚘 𝚚𝚞𝚎 𝚜𝚞𝚙𝚘 𝚛𝚎𝚜𝚒𝚜𝚝𝚒𝚛, 𝚌𝚘𝚗𝚜𝚝𝚛𝚞𝚒𝚛 𝚢 𝚎𝚗𝚝𝚛𝚎𝚐𝚊𝚛. 𝙴𝚜𝚎 𝚑𝚘𝚖𝚋𝚛𝚎 𝚎𝚛𝚊 𝚖𝚒 𝚙𝚊𝚍𝚛𝚎, 𝙵𝚎𝚕𝚒𝚙𝚎, 𝙵𝚎𝚕𝚒𝚙𝚎 𝚍𝚎 𝚌𝚊𝚜𝚊 𝙹𝚞𝚊𝚗 𝚍𝚎 𝚁𝚎𝚐𝚞𝚜𝚝𝚘.
𝙽𝚊𝚌𝚒ó 𝚎𝚗 𝙻𝚞𝚎𝚜𝚒𝚊, 𝚞𝚗 𝚙𝚎𝚚𝚞𝚎ñ𝚘 𝚙𝚞𝚎𝚋𝚕𝚘 𝚚𝚞𝚎 𝚗𝚞𝚗𝚌𝚊 𝚊𝚋𝚊𝚗𝚍𝚘𝚗ó 𝚍𝚎𝚕 𝚝𝚘𝚍𝚘, 𝚊𝚞𝚗𝚚𝚞𝚎 𝚕𝚊 𝚟𝚒𝚍𝚊 𝚕𝚘 𝚎𝚖𝚙𝚞𝚓𝚊𝚛𝚊 𝚕𝚎𝚓𝚘𝚜. 𝙴𝚗 𝚎𝚕 𝚟𝚎𝚛𝚊𝚗𝚘 𝚍𝚎 𝟷𝟿𝟹𝟼, 𝚕𝚊 𝚐𝚞𝚎𝚛𝚛𝚊 𝚕𝚘 𝚊𝚛𝚛𝚊𝚗𝚌ó 𝚍𝚎 𝚜𝚞𝚜 𝚛𝚊í𝚌𝚎𝚜 𝚜𝚒𝚎𝚗𝚍𝚘 𝚖𝚞𝚢 𝚓𝚘𝚟𝚎𝚗… 𝙰𝚕 𝚏𝚒𝚗𝚊𝚕𝚒𝚣𝚊𝚛 𝚕𝚊 𝚐𝚞𝚎𝚛𝚛𝚊, 𝚏𝚞𝚎 𝚞𝚗𝚘 𝚍𝚎 𝚕𝚘𝚜 𝚖𝚞𝚌𝚑𝚘𝚜 𝚎𝚜𝚙𝚊ñ𝚘𝚕𝚎𝚜 𝚚𝚞𝚎 𝚌𝚛𝚞𝚣𝚊𝚛𝚘𝚗 𝚕𝚘𝚜 𝙿𝚒𝚛𝚒𝚗𝚎𝚘𝚜 𝚊 𝚙𝚒𝚎, 𝚍𝚎𝚓𝚊𝚗𝚍𝚘 𝚊𝚝𝚛á𝚜 𝚜𝚞 𝚝𝚒𝚎𝚛𝚛𝚊, 𝚜𝚞 𝚐𝚎𝚗𝚝𝚎, 𝚜𝚞 𝚟𝚒𝚍𝚊 𝚎𝚗𝚝𝚎𝚛𝚊, 𝚎𝚖𝚙𝚞𝚓𝚊𝚍𝚘𝚜 𝚙𝚘𝚛 𝚎𝚕 𝚖𝚒𝚎𝚍𝚘 𝚢 𝚕𝚊 𝚗𝚎𝚌𝚎𝚜𝚒𝚍𝚊𝚍 𝚍𝚎 𝚜𝚘𝚋𝚛𝚎𝚟𝚒𝚟𝚒𝚛. 𝙻𝚕𝚎𝚐ó 𝚊 𝙵𝚛𝚊𝚗𝚌𝚒𝚊 𝚜𝚒𝚗 𝚗𝚊𝚍𝚊: 𝚜𝚒𝚗 𝚌𝚘𝚗𝚘𝚌𝚎𝚛 𝚎𝚕 𝚒𝚍𝚒𝚘𝚖𝚊, 𝚜𝚒𝚗 𝚏𝚊𝚖𝚒𝚕𝚒𝚊, 𝚜𝚒𝚗 𝚌𝚎𝚛𝚝𝚎𝚣𝚊𝚜. 𝚂𝚘𝚕𝚘 𝚕𝚕𝚎𝚟𝚊𝚋𝚊 𝚌𝚘𝚗𝚜𝚒𝚐𝚘 𝚞𝚗𝚊 𝚟𝚘𝚕𝚞𝚗𝚝𝚊𝚍 𝚏é𝚛𝚛𝚎𝚊 𝚢 𝚞𝚗𝚊 𝚍𝚒𝚐𝚗𝚒𝚍𝚊𝚍 𝚚𝚞𝚎 𝚗𝚞𝚗𝚌𝚊 𝚙𝚎𝚛𝚍𝚒ó.
𝙰 𝚟𝚎𝚌𝚎𝚜 𝚍𝚎𝚌í𝚊 𝚚𝚞𝚎 𝚎𝚗 𝚊𝚚𝚞𝚎𝚕𝚕𝚘𝚜 𝚊ñ𝚘𝚜 𝚝𝚞𝚟𝚘 𝚚𝚞𝚎 “𝚘𝚕𝚟𝚒𝚍𝚊𝚛 𝚜𝚞𝚏𝚛𝚒𝚎𝚗𝚍𝚘 𝚢 𝚊𝚙𝚛𝚎𝚗𝚍𝚎𝚛 𝚎𝚗 𝚎𝚕 𝚜𝚞𝚏𝚛𝚒𝚖𝚒𝚎𝚗𝚝𝚘”. 𝚈 𝚎𝚗 𝚎𝚜𝚊 𝚏𝚛𝚊𝚜𝚎 𝚌𝚊𝚋í𝚊 𝚝𝚘𝚍𝚊 𝚞𝚗𝚊 𝚟𝚒𝚍𝚊. 𝙵𝚛𝚊𝚗𝚌𝚒𝚊, 𝚍𝚎𝚜𝚋𝚘𝚛𝚍𝚊𝚍𝚊 𝚊𝚗𝚝𝚎 𝚕𝚊 𝚕𝚕𝚎𝚐𝚊𝚍𝚊 𝚖𝚊𝚜𝚒𝚟𝚊 𝚍𝚎 𝚛𝚎𝚏𝚞𝚐𝚒𝚊𝚍𝚘𝚜, 𝚗𝚘 𝚎𝚜𝚝𝚊𝚋𝚊 𝚙𝚛𝚎𝚙𝚊𝚛𝚊𝚍𝚊 𝚙𝚊𝚛𝚊 𝚊𝚌𝚘𝚐𝚎𝚛𝚕𝚘𝚜 𝚢 𝚕𝚘𝚜 𝚒𝚗𝚝𝚎𝚛𝚗ó 𝚎𝚗 𝚌𝚊𝚖𝚙𝚘𝚜 𝚒𝚖𝚙𝚛𝚘𝚟𝚒𝚜𝚊𝚍𝚘𝚜, 𝚍𝚘𝚗𝚍𝚎 𝚕𝚊𝚜 𝚌𝚘𝚗𝚍𝚒𝚌𝚒𝚘𝚗𝚎𝚜 𝚎𝚛𝚊𝚗 𝚍𝚞𝚛í𝚜𝚒𝚖𝚊𝚜, 𝚌𝚊𝚜𝚒 𝚒𝚗𝚑𝚞𝚖𝚊𝚗𝚊𝚜. 𝙴𝚗 𝚎𝚕 𝚌𝚊𝚖𝚙𝚘 𝚍𝚎 𝙶𝚞𝚛𝚜 𝚌𝚘𝚗𝚘𝚌𝚒ó 𝚎𝚕 𝚏𝚛í𝚘, 𝚎𝚕 𝚑𝚊𝚖𝚋𝚛𝚎 𝚢 𝚕𝚊 𝚒𝚗𝚌𝚎𝚛𝚝𝚒𝚍𝚞𝚖𝚋𝚛𝚎, 𝚙𝚎𝚛𝚘 𝚝𝚊𝚖𝚋𝚒é𝚗, 𝚍𝚎 𝚊𝚕𝚐ú𝚗 𝚖𝚘𝚍𝚘, 𝚎𝚕 𝚒𝚗𝚒𝚌𝚒𝚘 𝚍𝚎 𝚞𝚗 𝚗𝚞𝚎𝚟𝚘 𝚍𝚎𝚜𝚝𝚒𝚗𝚘.
𝚄𝚗 𝚝𝚎𝚛𝚛𝚊𝚝𝚎𝚗𝚒𝚎𝚗𝚝𝚎 𝚍𝚎 𝙾𝚜𝚜𝚞𝚗 (𝚙𝚞𝚎𝚋𝚕𝚘 𝚌𝚎𝚛𝚌𝚊𝚗𝚘 𝚊 𝙻𝚘𝚞𝚛𝚍𝚎𝚜) 𝚜𝚎 𝚏𝚒𝚓ó 𝚎𝚗 é𝚕 𝚢 𝚕𝚎 𝚘𝚏𝚛𝚎𝚌𝚒ó 𝚝𝚛𝚊𝚋𝚊𝚓𝚘 𝚎𝚗 𝚜𝚞 𝚏𝚒𝚗𝚌𝚊 𝚚𝚞𝚎 𝚎𝚜𝚝𝚊𝚋𝚊 𝚎𝚗 𝚕𝚊𝚜 𝚊𝚏𝚞𝚎𝚛𝚊𝚜 𝚍𝚎𝚕 𝚙𝚞𝚎𝚋𝚕𝚘. 𝙵𝚛𝚊𝚗𝚌𝚒𝚊, 𝚝𝚛𝚊𝚜 𝚎𝚕 𝚒𝚗𝚒𝚌𝚒𝚘 𝚍𝚎 𝚕𝚊 𝚂𝚎𝚐𝚞𝚗𝚍𝚊 𝙶𝚞𝚎𝚛𝚛𝚊 𝙼𝚞𝚗𝚍𝚒𝚊𝚕, 𝚗𝚎𝚌𝚎𝚜𝚒𝚝𝚊𝚋𝚊 𝚖𝚊𝚗𝚘𝚜, 𝚢 𝚕𝚘𝚜 𝚎𝚜𝚙𝚊𝚗𝚘𝚕𝚎𝚜, 𝚌𝚞𝚛𝚝𝚒𝚍𝚘𝚜 𝚎𝚗 𝚎𝚕 𝚝𝚛𝚊𝚋𝚊𝚓𝚘 𝚍𝚎𝚕 𝚌𝚊𝚖𝚙𝚘, 𝚜𝚞𝚙𝚒𝚎𝚛𝚘𝚗 𝚍𝚎𝚖𝚘𝚜𝚝𝚛𝚊𝚛 𝚖𝚞𝚢 𝚙𝚛𝚘𝚗𝚝𝚘 𝚜𝚞 𝚟𝚊𝚕í𝚊.
𝚂𝚒𝚗 𝚎𝚖𝚋𝚊𝚛𝚐𝚘, 𝚕𝚊 𝚐𝚞𝚎𝚛𝚛𝚊, 𝚎𝚜𝚝𝚊 𝚟𝚎𝚣 𝚎𝚗𝚝𝚛𝚎 𝙵𝚛𝚊𝚗𝚌𝚒𝚊 𝚢 𝙰𝚕𝚎𝚖𝚊𝚗𝚒𝚊, 𝚕𝚎 𝚊𝚕𝚌𝚊𝚗𝚣ó 𝚍𝚎 𝚗𝚞𝚎𝚟𝚘. 𝙼𝚒 𝚙𝚊𝚍𝚛𝚎 𝚏𝚞𝚎 𝚑𝚎𝚌𝚑𝚘 𝚙𝚛𝚒𝚜𝚒𝚘𝚗𝚎𝚛𝚘 𝚙𝚘𝚛 𝚕𝚘𝚜 𝚗𝚊𝚣𝚒𝚜 𝚢 𝚎𝚗𝚟𝚒𝚊𝚍𝚘 𝚑𝚊𝚌𝚒𝚊 𝙰𝚕𝚎𝚖𝚊𝚗𝚒𝚊. 𝙳𝚞𝚛𝚊𝚗𝚝𝚎 𝚊𝚚𝚞𝚎𝚕 𝚟𝚒𝚊𝚓𝚎, 𝚎𝚗 𝚊𝚕𝚐ú𝚗 𝚕𝚞𝚐𝚊𝚛 𝚍𝚎𝚕 𝚗𝚘𝚛𝚝𝚎 𝚍𝚎 𝙵𝚛𝚊𝚗𝚌𝚒𝚊, 𝚕𝚘𝚐𝚛ó 𝚎𝚜𝚌𝚊𝚙𝚊𝚛 𝚓𝚞𝚗𝚝𝚘 𝚊 𝚍𝚘𝚜 𝚌𝚘𝚖𝚙𝚊𝚗𝚎𝚛𝚘𝚜. 𝙰𝚙𝚎𝚗𝚊𝚜 𝚑𝚊𝚋𝚕ó 𝚗𝚞𝚗𝚌𝚊 𝚍𝚎 𝚊𝚚𝚞𝚎𝚕𝚕𝚘𝚜 𝚍í𝚊𝚜, 𝚙𝚎𝚛𝚘 𝚒𝚖𝚊𝚐𝚒𝚗𝚘 𝚎𝚕 𝚖𝚒𝚎𝚍𝚘 𝚢 𝚕𝚊 𝚊𝚗𝚐𝚞𝚜𝚝𝚒𝚊 𝚌𝚘𝚗𝚜𝚝𝚊𝚗𝚝𝚎 𝚚𝚞𝚎 𝚍𝚎𝚋𝚒ó 𝚙𝚊𝚜𝚊𝚛. 𝙰ú𝚗 𝚊𝚜í, 𝚌𝚘𝚗𝚜𝚒𝚐𝚞𝚒ó 𝚛𝚎𝚐𝚛𝚎𝚜𝚊𝚛 𝚊 𝙾𝚜𝚜𝚞𝚗, 𝚐𝚞𝚒𝚊𝚍𝚘 𝚚𝚞𝚒𝚣á 𝚙𝚘𝚛 𝚕𝚊 𝚗𝚎𝚌𝚎𝚜𝚒𝚍𝚊𝚍 𝚍𝚎 𝚟𝚘𝚕𝚟𝚎𝚛 𝚊𝚕 ú𝚗𝚒𝚌𝚘 𝚕𝚞𝚐𝚊𝚛 𝚍𝚘𝚗𝚍𝚎 𝚑𝚊𝚋í𝚊 𝚎𝚖𝚙𝚎𝚣𝚊𝚍𝚘 𝚊 𝚛𝚎𝚌𝚘𝚗𝚜𝚝𝚛𝚞𝚒𝚛 𝚜𝚞 𝚟𝚒𝚍𝚊. 𝙰𝚕𝚕í, 𝚎𝚕 𝚝𝚎𝚛𝚛𝚊𝚝𝚎𝚗𝚒𝚎𝚗𝚝𝚎 𝚚𝚞𝚎 𝚝𝚒𝚎𝚖𝚙𝚘 𝚊𝚝𝚛á𝚜 𝚕𝚎 𝚑𝚊𝚋í𝚊 𝚝𝚎𝚗𝚍𝚒𝚍𝚘 𝚕𝚊 𝚖𝚊𝚗𝚘 𝚟𝚘𝚕𝚟𝚒ó 𝚊 𝚊𝚌𝚘𝚐𝚎𝚛𝚕𝚘 𝚢 𝚕𝚎 𝚊𝚢𝚞𝚍ó 𝚊 𝚛𝚎𝚐𝚞𝚕𝚊𝚛𝚒𝚣𝚊𝚛 𝚜𝚞 𝚜𝚒𝚝𝚞𝚊𝚌𝚒ó𝚗.
𝙰𝚜í 𝚌𝚘𝚖𝚎𝚗𝚣ó 𝚞𝚗𝚊 𝚗𝚞𝚎𝚟𝚊 𝚎𝚝𝚊𝚙𝚊 𝚑𝚎𝚌𝚑𝚊 𝚍𝚎 𝚝𝚛𝚊𝚋𝚊𝚓𝚘 𝚒𝚗𝚌𝚊𝚗𝚜𝚊𝚋𝚕𝚎, 𝚍𝚎 𝚜𝚊𝚌𝚛𝚒𝚏𝚒𝚌𝚒𝚘𝚜 𝚜𝚒𝚕𝚎𝚗𝚌𝚒𝚘𝚜𝚘𝚜 𝚢 𝚍𝚎 𝚞𝚗𝚊 𝚎𝚜𝚙𝚎𝚛𝚊𝚗𝚣𝚊 𝚑𝚞𝚖𝚒𝚕𝚍𝚎, 𝚙𝚎𝚛𝚘 𝚏𝚒𝚛𝚖𝚎.
𝙴𝚗 𝚊𝚐𝚘𝚜𝚝𝚘 𝚍𝚎𝚕 𝟺𝟽, 𝚖𝚒 𝚖𝚊𝚍𝚛𝚎 𝚢 𝚖𝚒 𝚑𝚎𝚛𝚖𝚊𝚗𝚊 𝚌𝚘𝚗𝚜𝚒𝚐𝚞𝚒𝚎𝚛𝚘𝚗 𝚙𝚘𝚛 𝚏𝚒𝚗 𝚛𝚎𝚞𝚗𝚒𝚛𝚜𝚎 𝚌𝚘𝚗 é𝚕, 𝚌𝚛𝚞𝚣𝚊𝚗𝚍𝚘 𝚝𝚊𝚖𝚋𝚒é𝚗 𝚕𝚘𝚜 𝙿𝚒𝚛𝚒𝚗𝚎𝚘𝚜 𝚊 𝚙𝚒𝚎 𝚑𝚊𝚜𝚝𝚊 𝚕𝚕𝚎𝚐𝚊𝚛 𝚊 𝚂𝚊𝚗𝚝𝚊 𝙴𝚗𝚐𝚛𝚊𝚌𝚒𝚊. 𝙰𝚚𝚞𝚎𝚕 𝚛𝚎𝚎𝚗𝚌𝚞𝚎𝚗𝚝𝚛𝚘, 𝚏𝚛𝚞𝚝𝚘 𝚍𝚎𝚕 𝚌𝚘𝚛𝚊𝚓𝚎 𝚢 𝚕𝚊 𝚍𝚎𝚝𝚎𝚛𝚖𝚒𝚗𝚊𝚌𝚒ó𝚗, 𝚖𝚊𝚛𝚌ó 𝚎𝚕 𝚌𝚘𝚖𝚒𝚎𝚗𝚣𝚘 𝚍𝚎 𝚞𝚗𝚊 𝚟𝚒𝚍𝚊 𝚎𝚗 𝚌𝚘𝚖ú𝚗 𝚕𝚎𝚟𝚊𝚗𝚝𝚊𝚍𝚊 𝚍𝚎𝚜𝚍𝚎 𝚌𝚎𝚛𝚘. 𝙼𝚒𝚜 𝚙𝚊𝚍𝚛𝚎𝚜 𝚝𝚛𝚊𝚋𝚊𝚓𝚊𝚛𝚘𝚗 𝚍𝚎 𝚜𝚘𝚕 𝚊 𝚜𝚘𝚕, 𝚜𝚒𝚗 𝚍𝚎𝚜𝚌𝚊𝚗𝚜𝚘, 𝚜𝚒𝚗 𝚏𝚎𝚜𝚝𝚒𝚟𝚘𝚜, 𝚌𝚘𝚗𝚜𝚝𝚛𝚞𝚢𝚎𝚗𝚍𝚘 𝚙𝚘𝚌𝚘 𝚊 𝚙𝚘𝚌𝚘 𝚞𝚗𝚊 𝚟𝚒𝚍𝚊 𝚍𝚒𝚐𝚗𝚊 𝚊 𝚏𝚞𝚎𝚛𝚣𝚊 𝚍𝚎 𝚜𝚊𝚌𝚛𝚒𝚏𝚒𝚌𝚒𝚘.
𝙳𝚎 𝚖𝚒 𝚙𝚊𝚍𝚛𝚎 𝚊𝚙𝚛𝚎𝚗𝚍𝚒𝚖𝚘𝚜 𝚕𝚘 𝚎𝚜𝚎𝚗𝚌𝚒𝚊𝚕. 𝙽𝚘 𝚊 𝚝𝚛𝚊𝚟é𝚜 𝚍𝚎 𝚐𝚛𝚊𝚗𝚍𝚎𝚜 𝚍𝚒𝚜𝚌𝚞𝚛𝚜𝚘𝚜, 𝚜𝚒𝚗𝚘 𝚎𝚗 𝚐𝚎𝚜𝚝𝚘𝚜, 𝚎𝚗 𝚙𝚊𝚕𝚊𝚋𝚛𝚊𝚜 𝚜𝚎𝚗𝚌𝚒𝚕𝚕𝚊𝚜 𝚚𝚞𝚎 𝚜𝚎 𝚚𝚞𝚎𝚍𝚊𝚋𝚊𝚗 𝚙𝚊𝚛𝚊 𝚜𝚒𝚎𝚖𝚙𝚛𝚎. “𝙷𝚒𝚓𝚘𝚜 𝚖í𝚘𝚜, 𝚜𝚒 𝚍𝚎𝚜𝚝𝚊𝚌á𝚒𝚜, 𝚚𝚞𝚎 𝚜𝚎𝚊 𝚜𝚒𝚎𝚖𝚙𝚛𝚎 𝚙𝚘𝚛 𝚊𝚕𝚐𝚘 𝚋𝚞𝚎𝚗𝚘”, 𝚗𝚘𝚜 𝚛𝚎𝚙𝚎𝚝í𝚊. 𝚈 𝚎𝚗 𝚎𝚜𝚊 𝚏𝚛𝚊𝚜𝚎 𝚎𝚜𝚝𝚊𝚋𝚊 𝚝𝚘𝚍𝚘: 𝚕𝚊 𝚑𝚘𝚗𝚛𝚊𝚍𝚎𝚣, 𝚎𝚕 𝚛𝚎𝚜𝚙𝚎𝚝𝚘, 𝚕𝚊 𝚟𝚘𝚕𝚞𝚗𝚝𝚊𝚍 𝚍𝚎 𝚑𝚊𝚌𝚎𝚛 𝚕𝚊𝚜 𝚌𝚘𝚜𝚊𝚜 𝚋𝚒𝚎𝚗 𝚜𝚒𝚗 𝚗𝚎𝚌𝚎𝚜𝚒𝚍𝚊𝚍 𝚍𝚎 𝚛𝚎𝚌𝚘𝚗𝚘𝚌𝚒𝚖𝚒𝚎𝚗𝚝𝚘.
𝙲𝚞𝚊𝚗𝚍𝚘 𝚎𝚖𝚙𝚎𝚣𝚊𝚖𝚘𝚜 𝚕𝚊 𝚎𝚜𝚌𝚞𝚎𝚕𝚊, 𝚖𝚒𝚜 𝚙𝚊𝚍𝚛𝚎𝚜 𝚜𝚎 𝚏𝚞𝚎𝚛𝚘𝚗 𝚊 𝚟𝚒𝚟𝚒𝚛 𝚊𝚕 𝚙𝚞𝚎𝚋𝚕𝚘. 𝙿𝚞𝚍𝚒𝚎𝚛𝚘𝚗 𝚌𝚘𝚖𝚙𝚛𝚊𝚛 𝚞𝚗𝚊 𝚌𝚊𝚜𝚒𝚝𝚊 𝚌𝚘𝚗 𝚑𝚞𝚎𝚛𝚝𝚘 𝚢 𝚖𝚒 𝚙𝚊𝚍𝚛𝚎 𝚎𝚗𝚌𝚘𝚗𝚝𝚛ó 𝚝𝚛𝚊𝚋𝚊𝚓𝚘 𝚎𝚗 𝚞𝚗𝚊 𝚏á𝚋𝚛𝚒𝚌𝚊. 𝙶𝚛𝚊𝚌𝚒𝚊𝚜 𝚊 𝚜𝚞 𝚋𝚞𝚎𝚗 𝚑𝚊𝚌𝚎𝚛, 𝚗𝚘 𝚝𝚊𝚛𝚍𝚊𝚛𝚘𝚗 𝚎𝚗 𝚐𝚊𝚗𝚊𝚛𝚜𝚎 𝚕𝚊 𝚌𝚘𝚗𝚏𝚒𝚊𝚗𝚣𝚊 𝚢 𝚎𝚕 𝚛𝚎𝚜𝚙𝚎𝚝𝚘 𝚍𝚎 𝚝𝚘𝚍𝚘𝚜; 𝚙𝚘𝚌𝚘 𝚊 𝚙𝚘𝚌𝚘 𝚍𝚎𝚓𝚊𝚖𝚘𝚜 𝚍𝚎 𝚜𝚎𝚛 “𝚕𝚘𝚜 𝚎𝚜𝚙𝚊ñ𝚘𝚕𝚎𝚜” 𝚙𝚊𝚛𝚊 𝚒𝚗𝚝𝚎𝚐𝚛𝚊𝚛𝚗𝚘𝚜 𝚌𝚘𝚖𝚘 𝚞𝚗𝚊 𝚏𝚊𝚖𝚒𝚕𝚒𝚊 𝚖á𝚜.
𝚈, 𝚜𝚒𝚗 𝚎𝚖𝚋𝚊𝚛𝚐𝚘, 𝚞𝚗𝚊 𝚙𝚊𝚛𝚝𝚎 𝚍𝚎 é𝚕 𝚙𝚎𝚛𝚖𝚊𝚗𝚎𝚌í𝚊 𝚎𝚗 𝙻𝚞𝚎𝚜𝚒𝚊. 𝙰𝚚𝚞𝚎𝚕 𝚙𝚞𝚎𝚋𝚕𝚘 𝚗𝚘 𝚎𝚛𝚊 𝚜𝚘𝚕𝚘 𝚞𝚗 𝚕𝚞𝚐𝚊𝚛, 𝚎𝚛𝚊 𝚙𝚊𝚛𝚝𝚎 𝚍𝚎 𝚜𝚞 𝚒𝚍𝚎𝚗𝚝𝚒𝚍𝚊𝚍, 𝚍𝚎 𝚜𝚞 𝚑𝚒𝚜𝚝𝚘𝚛𝚒𝚊, 𝚍𝚎 𝚜𝚞 𝚌𝚘𝚛𝚊𝚣ó𝚗. 𝙽𝚞𝚗𝚌𝚊 𝚍𝚎𝚓ó 𝚍𝚎 𝚗𝚘𝚖𝚋𝚛𝚊𝚛𝚕𝚘 𝚌𝚘𝚗 𝚌𝚊𝚛𝚒ñ𝚘, 𝚗𝚒 𝚍𝚎 𝚛𝚎𝚌𝚘𝚛𝚍𝚊𝚛 𝚊 𝚕𝚘𝚜 𝚜𝚞𝚢𝚘𝚜.
𝙹𝚊𝚖á𝚜 𝚍𝚞𝚍ó 𝚎𝚗 𝚊𝚋𝚛𝚒𝚛 𝚕𝚊𝚜 𝚙𝚞𝚎𝚛𝚝𝚊𝚜 𝚍𝚎 𝚜𝚞 𝚌𝚊𝚜𝚊 𝚊 𝚌𝚞𝚊𝚕𝚚𝚞𝚒𝚎𝚛 𝚕𝚞𝚎𝚜𝚒𝚊𝚗𝚘 𝚚𝚞𝚎 𝚕𝚘 𝚗𝚎𝚌𝚎𝚜𝚒𝚝𝚊𝚛𝚊. 𝙽𝚘𝚜 𝚝𝚛𝚊𝚗𝚜𝚖𝚒𝚝𝚒ó 𝚎𝚜𝚎 𝚊𝚖𝚘𝚛 𝚌𝚘𝚖𝚘 𝚜𝚎 𝚝𝚛𝚊𝚗𝚜𝚖𝚒𝚝𝚎𝚗 𝚕𝚊𝚜 𝚌𝚘𝚜𝚊𝚜 𝚟𝚎𝚛𝚍𝚊𝚍𝚎𝚛𝚊𝚖𝚎𝚗𝚝𝚎 𝚒𝚖𝚙𝚘𝚛𝚝𝚊𝚗𝚝𝚎𝚜: 𝚜𝚒𝚗 𝚒𝚖𝚙𝚘𝚗𝚎𝚛𝚜𝚎, 𝚙𝚎𝚛𝚘 𝚌𝚊𝚕𝚊𝚗𝚍𝚘 𝚑𝚘𝚗𝚍𝚘. 𝙲𝚊𝚍𝚊 𝚟𝚎𝚣 𝚚𝚞𝚎 í𝚋𝚊𝚖𝚘𝚜 𝚍𝚎 𝚟𝚊𝚌𝚊𝚌𝚒𝚘𝚗𝚎𝚜, 𝚝𝚘𝚍𝚘 𝚗𝚘𝚜 𝚙𝚊𝚛𝚎𝚌í𝚊 𝚍𝚒𝚜𝚝𝚒𝚗𝚝𝚘, 𝚌𝚊𝚜𝚒 𝚕𝚞𝚖𝚒𝚗𝚘𝚜𝚘: 𝚕𝚊 𝚌𝚊𝚕𝚒𝚍𝚎𝚣 𝚍𝚎 𝚕𝚊 𝚐𝚎𝚗𝚝𝚎, 𝚕𝚊 𝚜𝚎𝚗𝚌𝚒𝚕𝚕𝚎𝚣, 𝚕𝚊𝚜 𝚌𝚊𝚕𝚕𝚎𝚜, 𝚕𝚊𝚜 𝚌𝚘𝚜𝚝𝚞𝚖𝚋𝚛𝚎𝚜, 𝚎𝚕 𝚖𝚘𝚗𝚝𝚎… 𝙴𝚛𝚊 𝚞𝚗 𝚖𝚞𝚗𝚍𝚘 𝚚𝚞𝚎, 𝚊𝚞𝚗𝚚𝚞𝚎 𝚗𝚘 𝚎𝚛𝚊 𝚎𝚕 𝚗𝚞𝚎𝚜𝚝𝚛𝚘 𝚌𝚘𝚝𝚒𝚍𝚒𝚊𝚗𝚘, 𝚜𝚎𝚗𝚝í𝚊𝚖𝚘𝚜 𝚙𝚛𝚘𝚏𝚞𝚗𝚍𝚊𝚖𝚎𝚗𝚝𝚎 𝚌𝚘𝚖𝚘 𝚙𝚛𝚘𝚙𝚒𝚘.
𝚂𝚘ñ𝚊𝚋𝚊 𝚌𝚘𝚗 𝚙𝚊𝚜𝚊𝚛 𝚊𝚕𝚕í 𝚙𝚊𝚛𝚝𝚎 𝚍𝚎 𝚜𝚞𝚜 ú𝚕𝚝𝚒𝚖𝚘𝚜 𝚊ñ𝚘𝚜, 𝚎𝚗 𝚜𝚞 𝚌𝚊𝚜𝚊 𝚍𝚎 𝚕𝚊 𝚙𝚕𝚊𝚣𝚊, 𝚛𝚎𝚌𝚘𝚗𝚌𝚒𝚕𝚒𝚊𝚍𝚘 𝚌𝚘𝚗 𝚎𝚕 𝚝𝚒𝚎𝚖𝚙𝚘. 𝙿𝚎𝚛𝚘 𝚕𝚊 𝚟𝚒𝚍𝚊, 𝚊 𝚟𝚎𝚌𝚎𝚜, 𝚗𝚘 𝚌𝚘𝚗𝚌𝚎𝚍𝚎 𝚕𝚘 𝚚𝚞𝚎 𝚖á𝚜 𝚜𝚎 𝚊𝚗𝚑𝚎𝚕𝚊. 𝙳𝚎𝚜𝚙𝚞é𝚜 𝚍𝚎 𝚝𝚊𝚗𝚝𝚘𝚜 𝚊ñ𝚘𝚜 𝚍𝚎 𝚕𝚞𝚌𝚑𝚊 𝚢 𝚝𝚛𝚊𝚋𝚊𝚓𝚘, 𝚖𝚞𝚛𝚒ó 𝚊𝚙𝚎𝚗𝚊𝚜 𝚌𝚞𝚊𝚝𝚛𝚘 𝚖𝚎𝚜𝚎𝚜 𝚍𝚎𝚜𝚙𝚞é𝚜 𝚍𝚎 𝚓𝚞𝚋𝚒𝚕𝚊𝚛𝚜𝚎. 𝙰𝚚𝚞𝚎𝚕𝚕𝚊 𝚙é𝚛𝚍𝚒𝚍𝚊 𝚏𝚞𝚎 𝚝𝚊𝚗 𝚛𝚎𝚙𝚎𝚗𝚝𝚒𝚗𝚊 𝚌𝚘𝚖𝚘 𝚍𝚘𝚕𝚘𝚛𝚘𝚜𝚊, 𝚌𝚘𝚖𝚘 𝚜𝚒 𝚎𝚕 𝚍𝚎𝚜𝚝𝚒𝚗𝚘 𝚑𝚞𝚋𝚒𝚎𝚛𝚊 𝚍𝚎𝚌𝚒𝚍𝚒𝚍𝚘 𝚒𝚗𝚝𝚎𝚛𝚛𝚞𝚖𝚙𝚒𝚛, 𝚜𝚒𝚗 𝚊𝚟𝚒𝚜𝚘, 𝚞𝚗 𝚍𝚎𝚜𝚌𝚊𝚗𝚜𝚘 𝚕𝚊𝚛𝚐𝚊𝚖𝚎𝚗𝚝𝚎 𝚎𝚜𝚙𝚎𝚛𝚊𝚍𝚘.
𝙼𝚒 𝚙𝚊𝚍𝚛𝚎 𝚗𝚘 𝚙𝚞𝚍𝚘 𝚒𝚛 𝚊 𝚕𝚊 𝚎𝚜𝚌𝚞𝚎𝚕𝚊. 𝙽𝚘 𝚜𝚊𝚋í𝚊 𝚕𝚎𝚎𝚛 𝚗𝚒 𝚎𝚜𝚌𝚛𝚒𝚋𝚒𝚛, 𝚢 𝚎𝚜𝚊 𝚌𝚊𝚛𝚎𝚗𝚌𝚒𝚊 𝚕𝚘 𝚊𝚌𝚘𝚖𝚙𝚊ñó 𝚜𝚒𝚎𝚖𝚙𝚛𝚎 𝚌𝚘𝚖𝚘 𝚞𝚗𝚊 𝚑𝚎𝚛𝚒𝚍𝚊 𝚜𝚒𝚕𝚎𝚗𝚌𝚒𝚘𝚜𝚊. 𝚃𝚊𝚕 𝚟𝚎𝚣 𝚙𝚘𝚛 𝚎𝚜𝚘 𝚌𝚘𝚗𝚟𝚒𝚛𝚝𝚒ó 𝚕𝚊 𝚎𝚍𝚞𝚌𝚊𝚌𝚒ó𝚗 𝚍𝚎 𝚜𝚞𝚜 𝚑𝚒𝚓𝚘𝚜 𝚎𝚗 𝚞𝚗𝚊 𝚙𝚛𝚒𝚘𝚛𝚒𝚍𝚊𝚍 𝚊𝚋𝚜𝚘𝚕𝚞𝚝𝚊, 𝚌𝚊𝚜𝚒 𝚎𝚗 𝚞𝚗𝚊 𝚖𝚒𝚜𝚒ó𝚗. 𝚀𝚞𝚎𝚛í𝚊 𝚙𝚊𝚛𝚊 𝚗𝚘𝚜𝚘𝚝𝚛𝚘𝚜 𝚕𝚘 𝚚𝚞𝚎 𝚊 é𝚕 𝚕𝚎 𝚑𝚊𝚋í𝚊 𝚜𝚒𝚍𝚘 𝚗𝚎𝚐𝚊𝚍𝚘: 𝚕𝚊 𝚙𝚘𝚜𝚒𝚋𝚒𝚕𝚒𝚍𝚊𝚍 𝚍𝚎 𝚎𝚕𝚎𝚐𝚒𝚛, 𝚍𝚎 𝚌𝚘𝚖𝚙𝚛𝚎𝚗𝚍𝚎𝚛 𝚎𝚕 𝚖𝚞𝚗𝚍𝚘, 𝚍𝚎 𝚊𝚟𝚊𝚗𝚣𝚊𝚛 𝚜𝚒𝚗 𝚕𝚊𝚜 𝚕𝚒𝚖𝚒𝚝𝚊𝚌𝚒𝚘𝚗𝚎𝚜 𝚚𝚞𝚎 é𝚕 𝚑𝚊𝚋í𝚊 𝚝𝚎𝚗𝚒𝚍𝚘 𝚚𝚞𝚎 𝚊𝚌𝚎𝚙𝚝𝚊𝚛.
𝚈 𝚙𝚞𝚜𝚘 𝚝𝚘𝚍𝚘 𝚜𝚞 𝚎𝚖𝚙𝚎ñ𝚘 𝚎𝚗 𝚎𝚕𝚕𝚘. 𝙰 𝚜𝚞 𝚖𝚊𝚗𝚎𝚛𝚊, 𝚜𝚒𝚗 𝚑𝚊𝚌𝚎𝚛 𝚛𝚞𝚒𝚍𝚘, 𝚊𝚋𝚛𝚒ó 𝚌𝚊𝚖𝚒𝚗𝚘𝚜 𝚍𝚘𝚗𝚍𝚎 𝚗𝚘 𝚕𝚘𝚜 𝚑𝚊𝚋í𝚊. 𝙼𝚒 𝚑𝚎𝚛𝚖𝚊𝚗𝚊, 𝚕𝚕𝚎𝚐𝚊𝚍𝚊 𝚢𝚊 𝚍𝚎𝚖𝚊𝚜𝚒𝚊𝚍𝚘 𝚖𝚊𝚢𝚘𝚛 𝚙𝚊𝚛𝚊 𝚕𝚊 𝚎𝚜𝚌𝚞𝚎𝚕𝚊, 𝚙𝚞𝚍𝚘 𝚊𝚙𝚛𝚎𝚗𝚍𝚎𝚛 𝚐𝚛𝚊𝚌𝚒𝚊𝚜 𝚊 𝚜𝚞 𝚒𝚗𝚜𝚒𝚜𝚝𝚎𝚗𝚌𝚒𝚊; 𝚖𝚒 𝚑𝚎𝚛𝚖𝚊𝚗𝚘 𝚖𝚘𝚜𝚝𝚛ó 𝚖𝚞𝚢 𝚙𝚛𝚘𝚗𝚝𝚘 𝚜𝚞 𝚏𝚊𝚌𝚒𝚕𝚒𝚍𝚊𝚍; 𝚢 𝚢𝚘 𝚏𝚞𝚒 𝚎𝚗𝚌𝚘𝚗𝚝𝚛𝚊𝚗𝚍𝚘 𝚎𝚕 𝚖í𝚘 𝚙𝚘𝚌𝚘 𝚊 𝚙𝚘𝚌𝚘. 𝙴𝚗 𝚌𝚊𝚍𝚊 𝚞𝚗𝚘 𝚍𝚎 𝚗𝚘𝚜𝚘𝚝𝚛𝚘𝚜, 𝚍𝚎 𝚏𝚘𝚛𝚖𝚊 𝚍𝚒𝚜𝚝𝚒𝚗𝚝𝚊, 𝚚𝚞𝚎𝚍ó 𝚜𝚎𝚖𝚋𝚛𝚊𝚍𝚊 𝚕𝚊 𝚖𝚒𝚜𝚖𝚊 𝚎𝚜𝚙𝚎𝚛𝚊𝚗𝚣𝚊 𝚜𝚞𝚢𝚊.
𝙴𝚗 𝚌𝚞𝚊𝚗𝚝𝚘 𝚊 𝚖í, 𝚖𝚒𝚜 𝚙𝚛𝚒𝚖𝚎𝚛𝚘𝚜 𝚊ñ𝚘𝚜 𝚎𝚗 𝚕𝚊 𝚎𝚜𝚌𝚞𝚎𝚕𝚊 𝚗𝚘 𝚏𝚞𝚎𝚛𝚘𝚗 𝚏á𝚌𝚒𝚕𝚎𝚜, 𝚢 𝚛𝚎𝚌𝚞𝚎𝚛𝚍𝚘 𝚌𝚞𝚊𝚗𝚝𝚘 𝚕𝚎 𝚙𝚛𝚎𝚘𝚌𝚞𝚙𝚊𝚋𝚊 𝚊 𝚖𝚒 𝚙𝚊𝚍𝚛𝚎. 𝙿𝚎𝚛𝚘 𝚑𝚞𝚋𝚘 𝚞𝚗 𝚖𝚘𝚖𝚎𝚗𝚝𝚘 𝚍𝚎 𝚒𝚗𝚏𝚕𝚎𝚡𝚒ó𝚗, 𝚞𝚗 𝚙𝚞𝚗𝚝𝚘 𝚎𝚗 𝚎𝚕 𝚚𝚞𝚎 𝚝𝚘𝚍𝚘 𝚎𝚖𝚙𝚎𝚣ó 𝚊 𝚌𝚊𝚖𝚋𝚒𝚊𝚛. 𝙴𝚗 𝚚𝚞𝚒𝚗𝚝𝚘 𝚍𝚎 𝚙𝚛𝚒𝚖𝚊𝚛𝚒𝚊, 𝚞𝚗𝚊 𝚖𝚊𝚎𝚜𝚝𝚛𝚊 𝚎𝚡𝚌𝚎𝚙𝚌𝚒𝚘𝚗𝚊𝚕 𝚜𝚞𝚙𝚘 𝚊𝚋𝚛𝚒𝚛 𝚞𝚗𝚊 𝚙𝚞𝚎𝚛𝚝𝚊 𝚚𝚞𝚎 𝚑𝚊𝚜𝚝𝚊 𝚎𝚗𝚝𝚘𝚗𝚌𝚎𝚜 𝚑𝚊𝚋í𝚊 𝚙𝚎𝚛𝚖𝚊𝚗𝚎𝚌𝚒𝚍𝚘 𝚌𝚎𝚛𝚛𝚊𝚍𝚊. 𝙰 𝚙𝚊𝚛𝚝𝚒𝚛 𝚍𝚎 𝚊𝚑í, 𝚌𝚘𝚖𝚎𝚗𝚌é 𝚊 𝚊𝚟𝚊𝚗𝚣𝚊𝚛, 𝚌𝚊𝚜𝚒 𝚜𝚒𝚗 𝚍𝚊𝚛𝚖𝚎 𝚌𝚞𝚎𝚗𝚝𝚊, 𝚌𝚘𝚖𝚘 𝚜𝚒 𝚙𝚘𝚛 𝚏𝚒𝚗 𝚑𝚞𝚋𝚒𝚎𝚛𝚊 𝚎𝚗𝚌𝚘𝚗𝚝𝚛𝚊𝚍𝚘 𝚖𝚒 𝚕𝚞𝚐𝚊𝚛.
𝙼𝚞𝚌𝚑𝚘𝚜 𝚊ñ𝚘𝚜 𝚍𝚎𝚜𝚙𝚞é𝚜, 𝚙𝚘𝚌𝚘 𝚊𝚗𝚝𝚎𝚜 𝚍𝚎 𝚓𝚞𝚋𝚒𝚕𝚊𝚛𝚖𝚎, 𝚛𝚎𝚌𝚒𝚋í 𝚕𝚊 𝚖𝚎𝚍𝚊𝚕𝚕𝚊 𝚍𝚎 𝚕𝚊𝚜 𝙿𝚊𝚕𝚖𝚊𝚜 𝙰𝚌𝚊𝚍é𝚖𝚒𝚌𝚊𝚜 —𝚞𝚗𝚊 𝚍𝚎 𝚕𝚊𝚜 𝚌𝚘𝚗𝚍𝚎𝚌𝚘𝚛𝚊𝚌𝚒𝚘𝚗𝚎𝚜 𝚖á𝚜 𝚙𝚛𝚎𝚜𝚝𝚒𝚐𝚒𝚘𝚜𝚊𝚜 𝚚𝚞𝚎 𝚌𝚘𝚗𝚌𝚎𝚍𝚎 𝚎𝚕 𝙴𝚜𝚝𝚊𝚍𝚘 𝚏𝚛𝚊𝚗𝚌é𝚜 𝚙𝚘𝚛 𝚖é𝚛𝚒𝚝𝚘𝚜 𝚎𝚗 𝚕𝚊 𝚎𝚍𝚞𝚌𝚊𝚌𝚒ó𝚗 𝚢 𝚕𝚊 𝚌𝚞𝚕𝚝𝚞𝚛𝚊— 𝚍𝚎 𝚖𝚊𝚗𝚘𝚜 𝚍𝚎𝚕 𝚎𝚖𝚋𝚊𝚓𝚊𝚍𝚘𝚛 𝚍𝚎 𝙵𝚛𝚊𝚗𝚌𝚒𝚊 𝚎𝚗 𝙴𝚜𝚙𝚊ñ𝚊.
𝙴𝚗 𝚊𝚚𝚞𝚎𝚕 𝚒𝚗𝚜𝚝𝚊𝚗𝚝𝚎, 𝚎𝚗𝚝𝚛𝚎 𝚕𝚊 𝚎𝚖𝚘𝚌𝚒ó𝚗 𝚢 𝚕𝚊 𝚒𝚗𝚌𝚛𝚎𝚍𝚞𝚕𝚒𝚍𝚊𝚍, 𝚖𝚒 𝚙𝚎𝚗𝚜𝚊𝚖𝚒𝚎𝚗𝚝𝚘 𝚟𝚘𝚕ó 𝚑𝚊𝚌𝚒𝚊 é𝚕. 𝙽𝚘 𝚙𝚞𝚍𝚎 𝚎𝚟𝚒𝚝𝚊𝚛 𝚒𝚖𝚊𝚐𝚒𝚗𝚊𝚛 𝚜𝚞 𝚖𝚒𝚛𝚊𝚍𝚊, 𝚜𝚞 𝚘𝚛𝚐𝚞𝚕𝚕𝚘 𝚌𝚊𝚕𝚕𝚊𝚍𝚘, 𝚜𝚞 𝚏𝚘𝚛𝚖𝚊 𝚜𝚎𝚗𝚌𝚒𝚕𝚕𝚊 𝚍𝚎 𝚊𝚕𝚎𝚐𝚛𝚊𝚛𝚜𝚎. 𝚈 𝚜𝚞𝚙𝚎, 𝚌𝚘𝚗 𝚞𝚗𝚊 𝚌𝚎𝚛𝚝𝚎𝚣𝚊 𝚙𝚛𝚘𝚏𝚞𝚗𝚍𝚊, 𝚚𝚞𝚎 𝚊𝚚𝚞𝚎𝚕 𝚛𝚎𝚌𝚘𝚗𝚘𝚌𝚒𝚖𝚒𝚎𝚗𝚝𝚘 𝚗𝚘 𝚎𝚛𝚊 𝚜𝚘𝚕𝚘 𝚖í𝚘: 𝚎𝚛𝚊 𝚝𝚊𝚖𝚋𝚒é𝚗 𝚜𝚞𝚢𝚘, 𝚍𝚎 𝚊𝚚𝚞𝚎𝚕 𝚑𝚘𝚖𝚋𝚛𝚎 𝚚𝚞𝚎, 𝚜𝚒𝚗 𝚑𝚊𝚋𝚎𝚛 𝚝𝚎𝚗𝚒𝚍𝚘 𝚊𝚌𝚌𝚎𝚜𝚘 𝚊 𝚕𝚊 𝚎𝚍𝚞𝚌𝚊𝚌𝚒ó𝚗, 𝚑𝚒𝚣𝚘 𝚍𝚎 𝚎𝚕𝚕𝚊 𝚎𝚕 𝚖𝚊𝚢𝚘𝚛 𝚕𝚎𝚐𝚊𝚍𝚘 𝚙𝚊𝚛𝚊 𝚜𝚞𝚜 𝚑𝚒𝚓𝚘𝚜.
𝙷𝚘𝚢, 𝚌𝚞𝚊𝚗𝚍𝚘 𝚕𝚘 𝚛𝚎𝚌𝚞𝚎𝚛𝚍𝚘, 𝚗𝚘 𝚙𝚒𝚎𝚗𝚜𝚘 𝚜ó𝚕𝚘 𝚎𝚗 𝚕𝚊𝚜 𝚍𝚒𝚏𝚒𝚌𝚞𝚕𝚝𝚊𝚍𝚎𝚜 𝚚𝚞𝚎 𝚝𝚞𝚟𝚘 𝚚𝚞𝚎 𝚊𝚝𝚛𝚊𝚟𝚎𝚜𝚊𝚛, 𝚗𝚒 𝚎𝚗 𝚕𝚊𝚜 𝚛𝚎𝚗𝚞𝚗𝚌𝚒𝚊𝚜 𝚚𝚞𝚎 𝚖𝚊𝚛𝚌𝚊𝚛𝚘𝚗 𝚜𝚞 𝚟𝚒𝚍𝚊. 𝙿𝚒𝚎𝚗𝚜𝚘 𝚎𝚗 𝚜𝚞 𝚏𝚘𝚛𝚝𝚊𝚕𝚎𝚣𝚊, 𝚎𝚗 𝚜𝚞 𝚌𝚘𝚑𝚎𝚛𝚎𝚗𝚌𝚒𝚊, 𝚎𝚗 𝚜𝚞 𝚌𝚊𝚙𝚊𝚌𝚒𝚍𝚊𝚍 𝚍𝚎 𝚊𝚖𝚊𝚛 𝚜𝚒𝚗 𝚌𝚘𝚗𝚍𝚒𝚌𝚒𝚘𝚗𝚎𝚜. 𝙿𝚘𝚛 𝚎𝚗𝚌𝚒𝚖𝚊 𝚍𝚎 𝚝𝚘𝚍𝚘, 𝚗𝚘𝚜 𝚍𝚎𝚓ó 𝚊𝚕𝚐𝚘 𝚍𝚞𝚛𝚊𝚍𝚎𝚛𝚘: 𝚞𝚗𝚊 𝚏𝚘𝚛𝚖𝚊 𝚍𝚎 𝚎𝚜𝚝𝚊𝚛 𝚎𝚗 𝚎𝚕 𝚖𝚞𝚗𝚍𝚘.
𝚈 𝚎𝚗 𝚎𝚜𝚊 𝚑𝚎𝚛𝚎𝚗𝚌𝚒𝚊, 𝚒𝚗𝚟𝚒𝚜𝚒𝚋𝚕𝚎 𝚙𝚎𝚛𝚘 𝚏𝚒𝚛𝚖𝚎, 𝚜𝚒𝚐𝚞𝚎 𝚟𝚒𝚟𝚒𝚎𝚗𝚍𝚘. 𝙲𝚊𝚍𝚊 𝚍í𝚊, 𝚍𝚎 𝚊𝚕𝚐ú𝚗 𝚖𝚘𝚍𝚘, 𝚎𝚗 𝚕𝚘 𝚚𝚞𝚎 𝚜𝚘𝚖𝚘𝚜.
𝙼𝚊𝚒𝚝𝚎 𝙾𝙹𝙴𝚁
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